А что, если я умру?..
И в вещах старомодных зарывшись
Я сгнию на вашу беду,
Одиночества пылью покрывшись.
А что, если я не жила,
Не любила, не думала вовсе?
По крупицам себя создала
Из того, что оставила осень.
Рыжий шлейф из красных волос
Силуэт из птиц улетающих.
разве можно думать всерьез
О моих глазах догорающих?
Догорающих, как ноябрь,
И уже повеяло холодом,
И становится чуточку жаль,
Что и он уходит без повода.
Но и я ухожу с ним,
Зарываясь в вещах и памяти.
Этот акт не понятен другим,
Все другие другим заняты.
Даже если я и умру
Для меня мало что изменится.
Буду тихо лежать в шкафу.
А покровы зимы стелются,
И как будто на злобу дня
Я пишу эти строчки прощальные.
Эта осень и я навсегда
Уходим в края столь дальние,
Что никак не найти нас
Воскрешая обрывки памяти.
Мы станцуем финальный вальс,
И зимой станет ниша занята...
Свидетельство о публикации №113021102295
Словно рокот толпы обожженного солнцем вокзала,
Что, толкаясь и злясь, свой папье-узелковый азарт,
На перронный асфальт, словно бусы на нить нанизала.
И кричит в пустоту, обрамленную маревом рельс,
Матерясь на себя и кляня репродуктора голос,
Что заставил опять на скамью ожидания сесть
И заполнить собой, словно кровью, безмолвия полость.
Развязав узелки и достав с них прогорклую снедь,
Мельтешение лиц окаймило растрепанность зала…
До снегов бы скворцам с этой мглистой страны улететь,
А толпе до утра, пусть и в общем вагоне, с вокзала…
Стас Осенний 2 12.02.2013 07:11 Заявить о нарушении