Вся грусть осеннего рассвета
струится, серебрясь ручьём. –
То жизнь убитого Поэта
не виноватого ни в чём.
Он песни пел, смеясь, и плача
о странной Родине своей.
Не мог, страдая, жить иначе
среди бескрайности полей.
В стране берёзового ситца
с кровавой раной на Душе.
Читатель мой, не надо злиться,
что я гуляю в мираже.
Я вновь обеспокоен чувством –
объять осеннюю тоску,
где листья золотые льются,
который раз уж на веку.
Где я встречаю непогоду –
метели буйство и пурги
и звёзд пылящих в небосводе,
где замыкаются круги.
И виден месяц – светлый парус,
что режет облачную смесь.
Себе давно уже не нравлюсь –
слетела золотая спесь.
Бегут в куда-то наши годы,
а жизнь прекрасна без прикрас.
Он остаётся глас свободы
навеки-вечные для нас.
Сегодня скончался после смертельной раны А.С. Пушкин. Помянем душу убиенного поэта добрым словом.
Навеки-вечные
© Copyright: Сергей Сорокас, 2013
Свидетельство о публикации №113021101776
Свидетельство о публикации №113021101776
Рецензии
Прекрасные строчки, Сергей, отличное стихотворение!
Елена Ларская 15.05.2013 17:54 • Заявить о нарушении
Елена Ларская 15.05.2013 17:54 • Заявить о нарушении
Благодарю, Вас. За столь высокую оценку спасибо.
Сергей Сорокас 15.05.2013 17:56 Заявить о нарушении
Сергей Сорокас 15.05.2013 17:56 Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.