Маме

за что, скажи, твоя опала,
моя родная голова?
в глазах общественных не пал я
и Родины не предавал,
мне восемнадцать, я не тертый
калач... а то, что есть грешок,

тебе ль не помнить: лишь о мертвых
возможно только хорошо…

никто не хочет плыть за бортом,
и в этом я со всеми схож:
твоя забота - это что-то,
что от меня не отоймешь,
и мне с ее пречистой силой
любое чудо по плечу.

но жизнь, что ты мне подарила,
хочу прожить, как я хочу.

поверь, я помню: вечно разен
ритм внутренних моих цимбал;
на грани разума и мрази
я слишком часто танцевал;
в своих метаниях небритых,
как дегтем, жизнь твою горчил;

и чтобы жил я сибаритом,
ты стала крепостной почти...

но из всего, что будет вечным
средь быта дымныя клубов,
от одного нельзя отречься –
твоя великая любовь,
и видя в этом долгом слове
всю широту ее щедрот,

стократ воздам тебе сыновней,
когда наступит мой черед.

пока же верь мне: я проклюну
своих пороков скорлупу,
переживу лихую юность
без слишком лишних уз и пут,
чтоб выплыть, в гордости не дрогнув,
сквозь жизни грозный карнавал

к причалу отчего порога,
что не посмею миновать.

2013