Увы, друзья, я часто не пишу

Увы, друзья, я часто не пишу —
кропаю понемногу между делом...
Вкурив любви «святую анашу»,
останусь чист душой и волен телом.

Порой, мне просто хочется молчать,
листая вас. И видеть в ваших душах
чужой судьбы застывшую печать,
приливами оставленную сушу...

Идя наощупь в лабиринтах строк,
едва заслышав тихий голос лиры, –
внимать, как мысли тянется росток
из пропасти затерянного мира.

Из под камней проклюнувшись едва,
ладони обратив навстречу свету
прозрачных слов распустится листва,
и явит миру прелесть первоцвета.

Да будет — жизнь! Жесток её уклад:
вслед за скупыми солнечными днями –
снег равнодушья, и упрёков – град.
А в чём здесь польза? Постигайте сами...

И пусть однажды на исходе сил 
вернутся слов оборванные листья.
Ведь если выжил – значит возродил
коньячный вкус из пожелтевших истин.

Увы, друзья, я часто не пишу,
Вы на меня за это не взыщите.
Пойду курить «святую анашу».
А вы, покуда пишется, – пишите...


10.02.2013