О, боже мой, что за нелепость

О, боже мой, что за нелепость,
Ну почему, когда пишу,
Стремлюсь найти в себе ответы,
Я всё от правды отхожу.
Всё отдаляюсь от неё,
Скажи, дружище, ё – моё,
Что за картина – будто на малине,
Чего я в жизни чаще всё грешу.
Я не могу сдержать в последний час
Всё ж помыслы свои,
Излишне пошлость дум в часы последни,
От жизни праведной, и помыслы мои,
Как будто, в кровь всё погружает,
И тут ведь, друг мой как, ты не крути,
Эмоции в лице ты можешь скрыть,
Но не эмоции в душе своей забыть, аль задушить.
Но всё ж скажи мой друг, не блин ли клинтон,
Зачем задайся скромным сим вопросом,
Тебя спасёт от сих эмоций разве только папироса?
Она всё ж снимет злые помыслы твои,
И скажет лишь она тебе: дружище, не дури,
Тебе бы лучше скрыть свою упрямость,
Забить на них, о, боже мой, какая жалость,
Что с мненьем их по жизни ты идёшь в-разрез,
Тебе должно быть чхать на сих безмозглых тварей,
Их помыслы так грязно обжигают твои думы,
Среди сих тяжких будней трудовых,
Что не способны всё ж понять твой стих!