Чёрное воскресенье

Что в осколках мне будет разбитых окон,
Когда у соседей третьи сутки притон?
Осколки ложатся на разбитые руки,
Мечи вставлены в ножны, а стрелы – в луки.
И в проёмах оконных гуляет весна –
Молчаливая девка, что сводит с ума.
От таких песен-плясок кругом голова.
Так и чувствовал – где-то громыхает война:
Мчатся танки, пули свистят и не убежать –
Предателей гробят свои же друзья,
С кем пил я вчера за общим столом,
Чьи «награды пропили их сыновья».
Я сижу на полу от весны смертью раненый
В осколках окна пью тихо третий кофе,
Чтобы сердце встало в этом мире типа оправданном.
Наплевать, что я не видел ни разу я море
И всё бы сказано с этих текстах неправильных,
Напоследок хотелось лишь теперь одного:
Чтобы чтоб услышать АЛИСЫ песен правильных
И разбавить бы кофе в крови бы вином.
У подъезда курить – невеликая цель
Бабки утром меня засмеют.
Я сорвался бы ввысь, только нет тех петель
Что считались почётными, и погребла бы метель.
Без греха, а просто по-тихому.
В конце праздника только одно:
«Каждому свои пути, у каждого свой час,
Смерть ровняет по себе нас».

10 февраля 2013 года