Опустевший дом

Как одинок пустующий наш дом,
Он не хранит улыбок наших больше,
Он так печален, так безмолв
Что разрывают мысли душу...

А раньше, помнишь, смех звенел,
И в унисон сердца стучали,
Нам ветер тихо песни пел,
Привознося на пьедестале.

Для нас горели тысячи свечей, 
Их пламя было нам ответом,
И в полутьме наши тела,
Мелькали блеклым силуэтом...

Ах, сколько связано с тобой!
И все хранит, и в памяти трепещет,
Когда то наш любимый, старый дом,
Как будто ждет он нашей встречи.

А  я как будто слышу его горький стон,
Что
половицами скрипит в прихожей,
Как будто это просто сон,
Что ждет прихожая прохожих...

И ветер, что так сладко пел,
Теперь угрюм и бессердечнен,
Уже не наш - уже чужой
И не хочу я больше его песен!

А свет луны, касаясь плеч,
Манил меня, казался безупречным,
Сейчас пустой... уже не мил...
Холодным стал... и он не лечит...

А эти стены! Сколько тайны!
Они в себе хранят уж столько лет,
И эти фото, словно не случайно,
Хранят в себе скупой ответ!

Так пусто... Тихо... Одиноко...
Огарки свеч... топленый воск...
И жизнь моя, как этот дом, пуста, разбита,
И стерся напрочь прежний лоск...

Уже не те... уже чужие...
Написан жизни главный том...
И в память с горестью ворвется,
Когда то милый, опустевший дом...