Прозренье

* * *
Кто не желал из нас – скорей через порог
Рвануть к своей мечте заветной?
Да толку что – хоть не жалел ты ног,
Но к цели не дошёл заветной.

Так почему же ты никем не стал –
Не то, что Пушкиным или большим учёным,
Но даже на ничтожный пьедестал,
Ты не взошёл, на скромность обречённый?

Ты был, как все – не лез из кожи вон,
Не рисковал, чтоб не попасть в опалу.
Ну, да – горел, казалось, в адовом огне,
Жертвёнки ж этой оказалось мало.

Не для тебя всепоглощающая цель,
Ты малодушно не повысил планку,
Тебя борьбы пугала канитель,
И ты покоя предпочёл стоянку.

В себя не веря, не публичный человек,
От телекамер и газет бежал в испуге,
Мусолил ремесло, не избегая нег,
И прожил жизнь без творческой натуги.

Теперь ты жалуешься и клянёшь судьбу –
Она к тебе, ты убеждён, не справедлива,
В иную бы эпоху ты б послужил добру,
Навряд ли понимая смысл своего наива.

Мечта, как луч от стёклышка, ещё блестит,
Но с каждым годом всё дальше, дальше…
Обида на судьбу, на век в тебе зудит,
Но, что виновен сам – всё думается чаще.

20 окт. 12 г.