Стены неопрятен и мерзостен вид,
И высол – коростой на коже.
И каждый заречься опять норовит,
Чего зарекаться негоже.
Кладбищенским духом стена отдаёт,
Хотя за стеною живые,
И нервные спазмы пронзают живот,
Как будто тычки ножевые.
Как будто заранее чувствуешь боль,
Гадая, пророча, предвидя
Разбитые губы, кровавую соль
И ужас быка на корриде.
И как ни пытаешься круть или верть,
Себя ощущаешь мишенью,
Уже осознав неминучую смерть,
Но веря в своё воскрешенье.
Кладбищенский дух и сует суета,
Во всём – колорит зоосада,
От мира живых отделяет черта
С колючкой по кромке ограды.
* * *
Кресты. Февраль
© Copyright: Марина Владимировна Чекина, 2013
Свидетельство о публикации №113021006520
Свидетельство о публикации №113021006520
Рецензии