Реквием поэтам России

 +++

Скажу я тем, кто Русь не понимают,
И вряд ли, уж, наверное, поймут:
- Поэты на Руси не умирают,
А в полк её хранителей вступают
И вечно в русском языке живут.


"Не обретёшь надёжной славы,
Покуда кровь не пролилась."

                Б. Окуджава

+++


"За все добро расплатимся добром,
 За всю любовь расплатимся любовью"
   Н.Рубцов, "Русский огонёк"

РОССИЯ, РУСЬ, БЛАЖЕННА ТЫ В ВЕКАХ!

Идём во мгле, за зло - платя добром,
За ненависть и страх - платя любовью.
Рубцов был прав: "Мы денег не берём",
Лишь отдаём, где потом, а где - кровью...

...Россия, Русь, блаженна ты в веках!
Нет на земле подобных человеков.
Здесь рубищем поделится монах,
А коркою - убогий и калека.

Вас примет на ночь чистая изба,
Накроет стол солдатка-молодуха.
- Войны не будет? - сгорбленна, слаба,
С вопросом вечным - древняя старуха.

- Господь не выдаст, не кручинься, мать.
В углу – иконы, в рамке - снимок сына.
Что ею пережито - не узнать.
- Пречиста Богородица, спаси нас!

Жива молитвой - так из века в век.
Не липли к ней ни подлость, ни измена.
Велик в терпенье русский человек.
Но были ведь - Париж, Берлин и Вена!

К исходу ночь. Поправив оберег, я встал,
Плеснул водицы в рукомойник.
- Хозяюшка, спасибо за ночлег!
И деньги положил на подоконник.

- Избави Бог! - скупое серебро
Отвергнуто натруженной ладонью...
Вот так всегда, Русь воздаёт добром,
Христовой неизбывною любовью.

4.1.2007

+++

НЕТ, РОДНОГО ПОГОСТА НЕ СМОГУ ПРОМЕНЯТЬ

Ни страны, ни погоста не хочу выбирать.
На Васильевский остров я приду умирать.
         И. Бродский.


На Васильевский остров,
на Литейный проспект, -
Мерно, стылыми звёздами,
жёсткий падает снег.
Темнокожий Манхеттен
вязнет в скорбном снегу.
В бронзе слухов и сплетен,
на чужом берегу,
Как в затяжке прощальной,
вдох прервав на ходу,
Спит скиталец опальный,
дней свершив череду.
Жизнь сверкнула алмазом -
на полстрочки, на миг.
Оказалась лишь стразом,
обратившимся в пшик...
Нет, родного погоста
не смогу променять.
Без России не просто
жить, любить, умирать.
Ах, Васильевский остров,
Стрелка, Средний проспект...
Из Венеции, прозой:
- Не дождётесь, вовек.

1.2.1996
17.1.2009

+++

И СНОВА ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ ПОЭТА


…С тех пор, почти полсотни лет,
Я вижу эти строгие проспекты,
Колонны и мосты, Невы вечерний свет...

Как будто бы, с забытой киноленты,
Мне слышатся родные голоса -
Ушедшие, но всё-таки живые.
Как жаль, что я не верю в чудеса
И встреч не жду во времена иные...

И снова день рождения Поэта...
Ну, а моя-то песенка не спета?
А если спета, пусть её подхватят
Девчонки в разноцветных платьях,
И юноши в лампасах, эполетах.
А ночи белые напомнят о поэтах,
Ушедших в мир иной. Ещё живых.
И в том порукой этот праздный стих
Разнеженного солнцем сибарита.
Эт сетера... Финита, брат, финита!

Прости меня, великий Александр,
За дерзость, леность, за небрежность в рифмах.
Твой дар велик. И мой не скуден дар.
Легко скользить по морю, среди рифов,
Лишь гениям...
С рожденьем, Александр!

6 июня 2006 г.

+++

ПУСТЬ НАМ ПОМОЖЕТ ДУШИ ТВОЕЙ СВЕТ…

Смуглая девочка Аня Горенко –
то ли горянка, а то ли паненка.
Мог ли представить кто, что в мире этом - стать суждено тебе, Свыше, - поэтом;
Женщиной гордой, неповторимой,
любящей страстно, безумно любимой.
Кто мог предвидеть - за славой звонкой,
горькую старость с тощей котомкой;
смерти, аресты – родных и любимых,
жалкую участь нищих, гонимых…

Жизнь, как цыганка, звала, обещала,
да всё исковеркала, всех разметала:
мужа – в могилу, сына – в тюрьму,
ну, а тебя – в ходоки за страну;
за заплутавшую в дебрях Отчизну,
по сыновьям отправлявшую тризну,
по дочерям - все исплакавшей очи.
- Господи, где же ты, есть ли ты, Отче?!

…Было, всё было и кануло в Лету.
Но нет покоя стране и поэту.
Нет ни забвения, ни прощенья,
ни покаяния, ни очищенья.
Дети и внуки насильников правят,
так же насилуют, травят и грабят
нищую родину, сирый народ.
Всем верховодит убогий урод.
По истощённым безхозным полям -
бродит зловещий ликующий хам.
Хочет землицу мою, под шумок,
в свой фармазонский упрятать мешок.

Реквием… Чёрный седой человек…
Страшный безумный трагический век!
Аннушка, милая, как же нам быть?!
Нет силы верить, и нет жажды жить...
Но перемочь надо врага
и отстоять любви берега,
чтобы рассвет наступил для детей
бедной страны уставших людей.
Пусть нам поможет души твоей свет,
Анна Ахматова, русский поэт.

1996

+++

28 декабря 1925 года

Анна, Анна...
Пороша, пороша засыпает глаза поэта.
Лето, жизнь - безвозвратно в прошлом.
Явь - зима, безысходность рассвета,
Безнадёжная тяжесть ели
На бликующем лаке гроба.
- Ах, Серёжа... Как они смели?! -
Русь зашлась от слёз и озноба...

Спой, Танюша!
Мне хочется слушать
Без конца твоё грустное пенье...
Поздний вечер, впуская стужу,
В сени входит Сергей Есенин...
Нет, не входит. Не скрипнет дверца.
Нету сил сбросить крышку гроба.
Он в Россию вошёл, в её в сердце -
Через боль, сквозь мглу и сугробы...

1997

+++

ГЛОТОК ПОЭЗИИ

Ну не пишется мне нормальным
человеческим языком:
Рифма, строгая дева,
преследует, надоедает, нудит...
Хочется с выси парнасской
броситься в прозу лихим ездоком,
Ведь, сердце отполыхало уже,
и только ноет крестец,
и выю нещадно саднит…
Будто бы и не я - мчался по жизни
в седле,
А жизнь прокатилась по мне
всею плотью своей.
Разметала кудри златые мои,
словно листы по земле.
Шпоры вонзая в бока,
погоняла: быстрее, быстрей!
Так пролетали мы годы -
как верстовые столбы.
С пеной у рта, мчались -
без остановки во мгле;
Проклиная судьбу и присягу,
Встали пред бездною на дыбы...
И запалили костёр,
дни и ночи сжигая в огне.
Что остаётся ещё путникам,
заплутавшим в степи?!
Думать неспешно, прошлое ворошить
с вечера до утра,
Волков и шакалов дразнить
и надеяться,
Что переступить черту жизни и смерти
ещё не пришла пора...

Пока рифмовал этот бред, два поэта ушли,
перешагнули черту,
Предстали пред Богом,
их Создатель утешил, простил.
Но чем восполнить
невосполнимую на земле пустоту,
В чём черпать веру, как жить,
и где взять для жизни сил?!
Творчество? Как эфемерно оно!
Поэт - раб языка, невольник судьбы.
Ни страна, ни народ, ни женщина -
не оценят при жизни его.
Но верен чудак неверной
капризной звезде...
Пусть глотком чистейшей воды
Слово его - душу твою освежит.
Ведь, Поэзия - дочь Гармонии,
как и Музыка, в мире этом -
превыше всего!

1996

+++

НА МОЙКЕ - ХОЛОДНЫЙ ДОЖДЬ

Александр Сергеич, Вам - двести шесть.
А мне... Да что я, совсем!
Но Вы моложе на двадцать... Честь?!
Легко ль умирать в тридцать семь?

Ах, Вы любили... А он - подлец.
И тень на челе Натали.
Зовут к барьеру… Как слеп свинец!
Метель… Горсть стылой земли...

Но это - в прошлом, а что теперь?
С безсмертьем бы век не знаться!
Я отдал бы жизнь, чтоб дрогнула дверь -
На Мойке, 12-ть.

Пусть, хоть на час, откроют дверь.
Ну что - безсмертному стоит?!
А я приму сырую шинель,
Безмолвно накрою столик.

Вскипят бокалы искристым "Клико" -
я пью за Ваше рожденье!
Признаюсь честно, мне не легко
Далось это стихотворенье.

- Ты не тушуйся! - скажете мне.
Поэты - друзья и братья.
Истина в этом, а не в вине,
И стыдно того не знать нам!

И пронесётся - мгновеньем час.
На Мойке - холодный дождь.
Опять Вы - в безсмертье,
Как в прошлый раз.
А я - в июньскую дрожь...

6.6.2005

+++

      МАРИНА

Консуэла! - утешенье!
Люди добрые, не сглазьте!
Наградил второю тенью
Бог меня - и первым счастьем...

   М. Цветаева



…Сбросив одежды несмело,
очи сокрыв под полями,
шляпы мучительно белой,
в танец вступила с богами...

Дрожь прокатилась волнами
по истомлённому телу,
и, воровскими шагами,
ты приближалась к пределу.

В страстном порыве взыскуя,
слились два бронзовых тела.
И вознеслось: - Аллилуйя,
Славься, моя Консуэла!

В грехопаденье заветном -
нет ни черты, ни предела.
Ни в Новом Завете, ни в Ветхом -
прощения нет, Консуэла.

Но мы и не ищем прощенья,
ведь знаем, что не заслужили.
Ты будешь моим утешеньем,
тихонько всплакнёшь на могиле.

У врат позлащенных Эдема,
отказу в спасенье внимая,
восславлю тебя, Консуэла,
ты - бог мой, не надо мне рая!

В венке ослепительных женских имён,
рождённых в России, от края до края,
Я именем этим безсмертным пленён!
…Елабуга. Август. Цветаева.

1988


+++


ТЫ РАЗДАРИЛ ЛЕГКО И ПРОСТО.

Скупое половца лицо
и имя редкое – Арсений.
Не Блок, не Пушкин, не Есенин –
Тарковский шлёт мне письмецо
посмертное…            
- О, мрачный Гений,
твой взгляд, из-под тяжелых век,
темнее вод подземных рек,
таит в себе огонь прозрений,
очарований, отречений,
постигших наш суровый век,
где был безсилен человек
постигнуть тайны Откровений.
Где Муза скорбная твоя
не властна над безстрастным сердцем.
Но, всё же, дай в неё вглядеться,
Приблизь нас к тайне бытия!
- Все - смертны...
- Ты сгорел свечой,
на миг лишь озарив темницу,
в которой обречён томиться
наш разум, с гордою душой.
Ты раздарил легко и просто -
"последнюю веселья треть".
Не смог легко ты умереть,
но Словом –
стал подобен звёздам!

1997

+++

"Золотистого меда струя
из бутылки текла
так тягуче и долго..."
               
   О.Мандельштам

И струя золотая душистого мёда,
и "отцу всех народов" - наивная "Ода...
Гениальность… Отчаянья штамм...
Правда, ложь, жизнь и смерть...
Мандельштам?!
Жизни вкус лишь едва ощутил,
озарился, до срока остыл.
А за стенкой, на скрипке - еврей -
всё по сердцу, по сердцу, злодей!
На поэта - вот времени нрав! -
Спущен бешеный век-волкодав.
На лице и на темени - кровь,
в сердце - ужас, тоска и... Любовь...
Приговор был "гуманен" - в острог!
Смертью собран последний оброк.
Жизнь - дорога в заоблачный Храм.
Страх сполна оплатил Мандельштам: -
гордой, звонкой монетой стиха,
жизнью и сладострастьем греха,
и отвагой "кремлёвского горца",
и больною душой стихотворца,
неизвестною братской могилой,
и посмертною славой постылой...
Он вернулся в свой город,
знакомый до слёз, -
в край каналов, мостов,
грёз и метаморфоз,
где душистого мёда поток
с кровью круто мешает Восток...

1995

* Мандельштам принял христианство (лютеранство) в 1911 году. Его отец - купец 1-й гильдии. Главной удачей своей жизни Мандельштам считал дружбу с Гумилевым и Ахматовой. Умер в лагере в 1938 году. В 1937 году написал "Оду Сталину", которая не перевесила его "Кремлёвского горца" 1933-го года ("Мы живём, под собою не чуя страны...").

+++

ПОЭТ КРОВЬЮ ВПИСАН В ИСТОРИЮ

К 120-летию со дня рождения Николая Гумилева.
                (3(15) апреля 1886 - август 1921

"Ты плачешь? Послушай... Далеко на озере Чад
Изысканный бродит жираф."               

     Н.С.Гумилев
               
Озеро Чад. Львицы, жирафы.
Царствует жёлтая лихорадка.
Чёрная пума... Как вы не правы,
Гордая женщина! Смертная хватка
У этой беды.
Не спасут кресты -
Два боевых "Георгия".
Николай пленён.
Не спят посты.
И поэт Анне не нужен более…

...Вот он - в шлеме, в стальной кирасе -
На борту испанского галеона...
Конкистадор - в погоне за счастьем,
Вся жизнь - во славу желанной донны!
Ради неё - в Новый свет,
В Индию, где земли и золото!
Но от донны весточки нет.
И войско болезнями перемолото...

Озеро Чад. Львицы, жирафы...
Спирт безполезен. Бьёт лихорадка.
Чёрная пума... Как вы не правы,
страстная женщина! Смертная хватка
У этой беды.
Тяжелы кресты - два солдатских "Георгия".
Гумилев в тюрьме.
Тверды посты.
И поэт власти не нужен более.

Вот он - "нескладный и некрасивый"...
Ну, кто это придумал -
завистливый?!
О том, кто с шашкою за Россию -
В лаве улан неистовых.
Кто сердца ранимого не щадил
В боях и ради искусства.
Перед расстрелом -
С улыбкой курил
Создатель "Шестого чувства"...

Озеро Чад. Львицы, жирафы.
Смертных сжигает впрах лихорадка.
Чёрная пума...
- Как вы не правы,
Горькая женщина! Смертная хватка
У этой беды.
Не спасли кресты -
Два безстрашных "Георгия".
Гумилев казнён...
Сняты посты.
Поэт - кровью вписан в историю.
10.4.2006

+++

  "Прекрасно в нас влюбленное вино,
   И добрый хлеб, что в печь для нас
   садится,
   И женщина, которою дано,
   Сперва намучившись, нам
   насладиться."
   
   Н. Гумилев
   

   
Ах, какое наслажденье -
Перечитывать былое:
Дневники, стихотворенья,
Предисловья, послесловья...

Мысли, чувства, ожиданья;
Что сбылось, о чем мечталось?
Годы, разочарованья,
К прошлому - любовь и жалость...

И тоска о том, что вместе
Не увидеть двух поэтов -
Страсти данников и чести,
Не дождаться их приветов;

Не проникнуть в тайны дружеств,
Обольстительных снадобий;
Не постичь сплетений судеб,
Горечь губ, тщету надгробий...

Ах, какое заблужденье -
Перелистывать былое,
В прошлом черпать вдохновенье,
Мучиться чужой любовью.

+++

"Поэт пути не выбирает, -
Диктуют путь ему года. Стихи живут и умирают,
И оживают иногда...
И может стать поэт забытый
Незабываемым вовек."               
       Николай Глазков

А ВРЕМЯ ВСЕМ ВОЗДАСТ

Как грустно оттого,
что ты, брат, не забыт,
А хуже -
тривиально неизвестен.
С трибун не завывал,
бретёром не убит,
и, в общем,
никому не интересен.
Божественный нектар
с Эрато - был испит.
И должное воздал ты
Клио, Каллиопе.
Но лишь по смерти,
вдруг, "проснулся" именит,
Любезен Родине,
Но только не "Европе".
Нет, лучше - умереть,
запойным сном забыться,
Но верность сохранить себе,
и знать - поэт.
Чем с барских жрать столов,
но за стихи стыдиться,
И званьем гнусным
быть отмеченным -
клеврет.
А время - всем воздаст,
по табели расставит,
Осыплет листьями
из лавровых венков.
Воздаст сполна -
тем, кто в тени,
кто в славе -
забвением…
Иль вечностью стихов.

1998

+++

РУСЬ ВОЗВРАЩАЕТСЯ ДОМОЙ

"Русь возвращается в слезах,
Пройдя сквозь ужасы чистилищ…
Русь возвращается домой,
Как мать к своим голодным детям."

              Анатолий Цветаев


Я зарекался к лавкам книжным подходить,
но вновь забыл зарок, и не жалею.
Какие имена! Как мог без них я жить?!
Поэт, ты быть обязан книгочеем!

Тьму денег я спустил, в конце концов.
Меня с теплом до двери провожали…
Ну где вы видели, чтоб в век купцов,
стихов на двести тысяч покупали?!

Ронсар, Аполлинер, Бодлер, Вийон,
Ахматова и Петровых с
Цветаевой…
Пусть свищет ветер в кошельке пустом,
но как же всласть теперь я почитаю!

Но не из ряда ослепительных имён -
я первой книжицу невзрачную листаю...
“Свобода… тайная”?! Ну, право, - моветон!
А имя автора? - увольте,
А. Цветаев?!

Милы Марина мне, её безценный дар,
и хрупкие черты Анастасии.
Но вот, читаю “Папу”, и – удар!
Не знать Цветаева - мой Бог! - не знать России…

- Ах, "гражданин “Никто”, поверьте мне,
немало повидавшему на свете,
что вы – востребованы, вы нужны стране,
вернувшейся в слезах к любимым детям…

1994

+++

       Анатолий Цветаев
        (1950 - 2009}

      "ПАПА

Ты вспомнил свист на мёрзлом полустанке.
Поймали ты и твой напарник Лялин
Двух мальчиков. За две консервных банки
Их вывели в кусты и расстреляли.

Мальчишек из убогого резерва,
Тех, что грузили мёрзлые консервы.

"Пойми, салага, я не мог иначе!
Пижоны, разгильдяи, обормоты…"
Так почему же всякий раз ты плачешь
И режешь пальцы, открывая шпроты?"


   АНАТОЛИЮ ЦВЕТАЕВУ
      (1950 - 2009)
   
  Ах, о чём же это я, о чём?
  Под дождём - тоскливо мокнет "вохра".
  Чтоб она, убогая, издохла,
  До смерти, опившись первачом!
   
  Небо сыплет - снегом и дождём,
  Разодрались над "Гулагом" хляби.
  А в бараке, с мыслями о бабе,
  Старый "зек" - зашелся тяжким
  сном.
   
  Полыхает жалкая буржуйка.
  Уголёк стреляет невзначай.
  Под бушлатом драным - чистый рай.
  Пахнет несвободой мрачно, жутко...
   
  - Вот, "отчалимся" - пойдём в
  разнос,
  Так что черти перекрестятся в Аду!
  Снятся смертникам в ночном чаду -
  Матери, деревня, сенокос...
   
  Ах, о чём же это я, о чём,
  Русь?! Тоскует вдалеке тальянка.
  Петухи проснулись спозаранку.
  Пажить, половодье, бурелом...

1994

+++

"Я последний поэт России;
Не к тому, что вымер поэт.
Все поэты остались в силе,
Только этой России нет."
       А. Вознесенский
 
Веры нет никому в России.
Врут политики, лжёт поэт,
Что скончалась страна в безсилье,
Что угас в нас Отчизны свет.

Есть подонки - корят бедою,
Вырубает её сады.
Мне ж - болеть со страной родною,
К изголовью носить воды.

Нет, не верьте тому, кто скажет:
- Канул в Лету последний след.
Возродится она, докажет,
Что светлее и ближе - нет!

С ней делю я нужду и беды,
Рад быть в первом ряду бойцов;
Пораженья свои, победы -
Добавляя к делам отцов.

...Вижу пашни, кресты обители.
Сквозь невзгоды, мрак, недород -
К свету выйдем мы со Спасителем,
Что в тебе и во мне живёт.

2002

 +++

БЛЕСТИТ ПОД ЗВЁЗДАМИ ИЗВЕЧНЫЙ ПУТЬ
      
       "Выхожу один я
        на дорогу..."
        М.Ю. Лермонтов

Святой Покров минул безснежно,
но с морозом.
Даль в дымке - просеки, овраги и луга.
Роняют золото венчальное берёзы,
Заиндевели потемневшие стога.
Речушка скромная как русая девчонка,
По перекатам отбивает такт.
Взлетают брызги как с платком ручонка.
Но смущена, и прячет очи в плат...
...Тракт, русский тракт - мученье и призванье.
Кресты, часовни, стражи, кандалы.
За грех и святость - суд и воздаянье,
и Божий промысл, и на гербах - орлы.
На бронзе патина, а на челе - тревога.
Змей под копытом, пропасть - под конём.
Русь... Всадник-Царь, и вечная дорога...
Боль и величье - в облике твоём.
Таинственны в веках твои истоки,
Покрыты сумраком минувших лет.
За что, за святость или за пороки -
Наш тракт кандальный в край утрат и бед?!
Блажен, кто верит. Лик твой -
скорбно-светел.
Блестит под звёздами извечный путь.
Сквозь твердь сердец - взывает века пепел
И не даёт в безпамятстве заснуть...
 
17.10.1995

+++