Милый бороздит инет...

Милый бороздит  инет весь в "энтузазизме",
Как когда-то по Европе - призрак коммунизма!
К сердцу, говорит, стихи, те, что цап! – за душу,
И страницы посещает Насть, Иришек, Ксюшек.

Я читаю раз, другой -  вся  в  недоуменье!
Рифмы дуты, слог хромой, мыслей – ни движенья!
Вроде милый не дурак (был, ещё недавно!)
Он же девам «комплиман» сыплет пылким фавном.

Чем дурнее, тем милей – это что ль критерий?
Скоро у меня на лбу лопнет эпителий!
Муть несут, как по весне ручейки в канаве,
А любимый говорит – я судить не в праве!

Что сознания поток поэтессок этих –
Это как воды глоток, солнце на рассвете,
Как бесплотный мотылёк на спине слоновьей,
Ну и, ясно ж! -  лунный луч ночью в изголовье…

Я впадаю в сплин на дню раз по шесть примерно –
Всё пытаюсь отыскать, блин, закономерность!
Мне приятель мой помог, гений по оффтопам,
Говорит:  «Ты в корень зри, а верней, на фото!

Чем приятственней анфас и моложе профиль,
Тем, сомнений нет – талант! Однозначно – профи!
А уж если при лице грудь того размера…» -
И смеётся… Вот ведь гад!  А дела-то скверны!..

Понимаю, что моя карта,  нафик,  бита!
А приятель хохотать:  «Назовись «Кончитой»,
Или «Озером в ночи» иль  «Опустошённой»,
Аватар себе найди поэтично-томный

И пиши стишки о том, что - в терзаньях плоти,
Только лёгкостью строки, ты стишки не порти!
Чтоб твой милый ум в тебе и не заподозрил,
Будь глупышкой! -  говорит -  Это вечный козырь!»

Я в прострации сижу, умнику внимая,
Понимаю – в этот раз крупно «пролетаю»!
Фотошоп и ник дурной – это всё цветочки,
Вот корявить для кого б ни было ни строчки,

Я не стану ни за что!  Рифмы, слог калечить?!
Да пошёл такой «любитель» от меня далече!
Мне же слова чистота  и размера точность –
Во стократ милей его пошлых многоточий!

Нет, решаю, я отдать Короля за пешку
Не готова, и орла поменять на решку -
Милых этих пруд пруди в сети интернетной!
И оформила посыл ёмкий и конкретный.

Каждый пусть возьмёт своё и познает счастье!
Пусть читает милый  муть, что ваяют насти,
Убеждая в том себя,  что талант лишь ищет
И духовную себе обретает пищу.

Чем у нас не шутит чёрт, может быть, и скоро
У любимого пройдёт этот средний возраст,
Кризис кончится и ум  (морщиться не надо!)
Вновь поднимется в мозги -  буду только рада…

02.2013 г.