Это студеный февральский бред,
непролазный брод -
нет никакой возможности
выбраться из себя.
Словно какой-то сон:
за минуту - год,
невисокосный,
в который ты потерял
меня, надежду, чувство времени,
юмора, честь, покой.
Будто не сами мы загнали себя
в тот плен,
где нужно не очень много,
чтоб быть собой,
и уж совсем немного -
чтоб вместе и без измен.
Я просыпаюсь - молча иду курить.
Ты просыпаешься - засыпаешь вновь.
Имя и номер мой
в телефоне своем сотри
за десять минут,
что я иду до метро.
Лицо и голос сотри из памяти,
отшлифуй песком,
как будто не было ничего,
как будто ни ты, ни я.
Как будто не по Петроградке
я прохожу пешком -
пригретая на груди твоей,
ужалившая змея.
Так пусть тебя бесит ложь
и спасает лесть,
пусть губит тебя вино,
а спасает злость -
меня больше нет нигде,
нет ни там, ни здесь.
Прости, отпускаю,
видимо, не срослось.
Десять минут до метро
© Copyright: Дарья Лепихова, 2013
Свидетельство о публикации №113021010589
Свидетельство о публикации №113021010589
Рецензии
