На пыльном чердаке, средь хлама, что меж делом
Копился сам собой, лежали на виду
Старинные часы с убитым старым телом,
Но с целою душой, что мастер в них вдохнул…
Душа их помнит дом, привычную картину…
Сто тридцать раз с тех пор меняла плед земля.
Там звонко бьют часы, и где-то у камина
Хозяева сидят, согревшись у огня.
Но холодно душе в разломанной коробке,
И некому сказать, а лучше бы пропеть
О сказочном былом, о счастье до поломки.
Из памяти тот звон годами не стереть.
Но вот пришёл тот час, нечаянный, желанный.
И мастера рука, точна и так тепла,
Дала душе часов подарок долгожданный...
Вновь жизнь! И вновь звучат её колокола!
И мчатся времена, как кони, по планете…
Извечно мастера свой оживляют труд.
И в благодарность им, ведя отсчёт столетий,
Часы всегда исправно в их домах идут.
Часы
© Copyright: Ирина Петренко Орёл, 2013
Свидетельство о публикации №113020907723
Свидетельство о публикации №113020907723
Рецензии