Мой друг, ты пел со всей душой
Под бело-золотыми куполами.
Ты пел о том, что нам так дальше жить нельзя,
Что надо вспомнить здравие и честь лихую,
Что нынче ведь в культуре как в степях
Лишь ветер как Эс Сой поет попсу напропалую,
И нравиться она кому-то, может быть,
Но ты не можешь внять: к чему бы это,
Ведь нет в его стихах надрыва, и души поэта,
Что нет культуры в них.
Они нам только грязь несут,
И ноты интеллекта они все наши обольют,
Помётом, дрянью, фальшию проклятой,
Ты сам себе задай всего один вопрос?
Как Матушка-Земля, что нам Есенина и Пушкина родила,
Смогла дерьмо такое воссоздать?
Друзья, мои поймите: с таким искусством надо воевать,
Оно нас изнутри уничтожает.
О, нам бы заглянуть в Сибирь глухую,
Быть может в ней остался кто-то,
Кто грел бы души нам напрополую?
Мой друг, ты пел со всей душой К Эс Сою
© Copyright: Смирнов Никита Александрович, 2013
Свидетельство о публикации №113020906750
Свидетельство о публикации №113020906750
Рецензии