Земля на эшафоте

Нет ощущения жизни. Я не нахожу утех в обыденных делах, но и чего то большего не желаю. Все вокруг как будто поддельное, не живое. Все пропитано запахами обыденности и скуки, мрак. Даже яркие одаренные солнечным светом цветы, лживы и излучают лишь недоверие. Слова скрывают другой смысл и слово «яркий» вовсе не лучезарные блики на воде или же насыщенные цвета благоухающих цветов, «яркий» это всего лишь слово из пяти бесчувственных ложных букв. А есть ли на самом деле буквы? Что такое цветы? Существуем ли мы вообще? Этого мира нет, ибо во всем чувствуется смертоносное дыхание. Вся жизнь сокрыта в дымке пепла. Я не ощущаю жизни. Лишь скоротечный ход времени показывает мне, что конец все ближе и ближе. А конец ли это? Может ли кончиться то, что еще не успело начаться? Даже чувства: смех и радость, грусть и печаль, боль и трагедия, любовь и дружба. Все они появляются  в нашем мире как марионетки. Кто-то дернет за веревочки и вот она смеется, ну это всего лишь веревки. Никакой искренности. Я вот сижу, пишу это, не зная, есть ли буквы, существуют ли люди и что означают мои слова. Может это всего лишь пыль времени? Кто-то дунет, и все мои тексты развеются прахом по мертвой земле. Земля на эшафоте. И вот под несуществующую музыку, несуществующего Моцарта, земля, со всей неподдельной хрупкостью, просто развеется под дуновение ветра. Пускай вихри пыли подхватят и мои мысли. Я стою на эшафоте разума. Да здравствует жизнь, прощайте.