***
Что он крест сказать нельзя,
Хоть подался не в князья.
Босоту обул в штиблеты,
То, заметили поэты.
В нём узнали своего,
Не любили от того.
Возгорел в золе талантов,
Потемневших бриллиантов.
Не полез в кошель князей,
Хоть и видел в них друзей.
Всё ж, крестьянская натура,
Приобута, но не дура.
Ближе ластилась к народу,
Белой кости не в угоду.
Заплели ему верёвку,
Для удавки заготовку.
Но, и он не лыком шит,
Ту верёвку тормошит.
Мир ему велик и тесен,
Зван конец его из песен.
Что, о гибели своей,
Пел поэт среди полей.
Рукава рубахи русской,
Перепачканы кутузкой.
Друг его, такой же нищий,
Нож положил в голенище.
Клен, опавший как повеса,
Жил один в плену у леса.
Он стоял к деревне ближе,
Поклоняясь ей всё ниже.
И упал от ветра злого,
У дороги Всеблагого.
Подобрал Всевышний дудку,
Что, играла не на шутку.
Обронил, однако, вскоре.
Как удержишь на запоре,
Слов сердечных дуновенье,
Душ просящих упоенье.
Свидетельство о публикации №113020903181