Парус одинокой

"Увы, он счастия не ищет
и не от счастия бежит".

когда жизнь, ярости понурив,
судьбу, как надо мне, прядет,
я не прошу у моря бури -
я знаю, что она придет.

обходит роковая жатва,
как словом божьим орошен.
но знаешь: дальше продолжаться
не может так же хорошо.

и разрушаешь до каркаса
привитых принципов клише.
и протрясающе прекрасен
стальной надлом в твоей душе.

но как-то подойдет к исходу
запас нутряных батарей:
ни прогореть, ни кануть в воду -
плыть не в чем, нечему гореть.

живешь столь белое на черном,
безукоризненное столь,
что, чередуясь, чешут к черту
все сбои, выборы и боль.

как в бункере, в своей рутине,
в тройной броне своих зубов
живешь, и гадостно, противно,
невыносимо быть собой.

и ты на все от богомольни
до треска жгущихся мостов
до лбом ловить удары молний
до воя выпьего готов,

и, вперив очи верхотуре,
ты трансформируешься в крик...

тогда я призываю бурю,
и буря рвется изнутри.

февраль 13