Погрязли мы в обыденных трудах,
И нас не утешают мысли эти,
Что, если бы не с кровью каждый шаг,
То жизни б вовсе не было на свете.
Мечты печальные мне души пепелят
О чём-то дальнем, и, как будто, лучшем.
Нет мысли в тех, чьи души не болят,
Нет прений сердца с разумом тщедушным.
В печальных снах нисходит благодать,
Как лёгких эльфов хоровод безумный.
Как будто счастье - в том, чтоб лишь страдать,
Лелея мрак, а свет - так только - лунный!
Лишь тусклый блеск приковывает взгляд,
Порочный дух над телом возвышая,
А разум ищет света и огня,
Оковы духа мыслью истончая.
Но даже память вещих снов
Нас не избавит всех оков...
январь 1998
Погрязли мы в обыденных трудах
© Copyright: Олег Леонидович Сидоров, 2013
Свидетельство о публикации №113020911670
Свидетельство о публикации №113020911670
Рецензии