Простите нас. прозаическая миниатюра

На днях, забирая внучку из школы, наблюдала такую сцену:худенькая бабуля стояла возле  стенки, опершись на палку, ожидая внука. Видимо, стоять ей было тяжело, присесть было не на что: скамейки убрали, чтобы родители не засиживались. Вдруг подошел ее сын и, ни слова не говоря, схватил за руку вышедшего с урока ученика , не замечая старушку,направился к двери. Она с обидой в голосе спросила:" А я зачем пришла? Ведь еле поднялась. Можно было меня предупредить, а вы все молчком."Сын молча хлопнул дверью. Бабуля горько расплакалась. Палка дрожала  в ее руке, а слезы катились по морщинистым щекам. Я стала ее утешать, предложила довести до дома. По дороге она рассказала мне свою горькую историю. Жила в деревне,.Осталась одна. Сын предложил переехать к нему в город.Продала дом, всю живность, к сыну приехала. Дочери обиделись, что сыну все подписала, перестали общаться. Сначала все было хорошо: и сын, и невестка, и внуки окружили заботой. А через год как будто подменили всех. Стала мешать всем. А кому нужны старые да немощные?Она плакала так горько, что у меня от жалости сжалось сердце. Сразу вспомнилась мама. Она всегда боялась быть обузой, никого не хотела обременять и стеснять своим присутствием. Больше всего на свете боялась остаться лежачей, недвижимой.
Теперь, разговаривая с этой незнакомой бабушкой, я поняла, как им, нашим матерям, не хватает нашего внимания, любви и ласки.Вспоминая и оценивая свое прошлое, судишь и себя, и свои поступки по- другому. И хочется предостеречь своих детей от ошибок и горечи разочарований, от сожалений, что нельзя что-то исправить. Только теперь понимаю:мама всегда была рядом, но всегда ли мы были рядом  с ней? Всегда ли понимали ее, согревали своим теплом, став взрослыми? Я редко говорила с мамой о работе, о делах, о подругах. Так же мои дети. Спросишь, как дела, ответят:"Нормально". Дети не понимают, как бывает одиноко и грустно. Что мы, взрослые, делаем не то и не так, если мамам становится с нами холодно и неуютно?Матери могут бесконечно слушать рассказы детей о прожитом дне и переживать  с ними впечатления от встреч и радость от любой удачи.
Пройдут годы, и мам не станет рядом.Они уходят и уносят с собой наше детство, наши детские радости, увлечения, уносят частицу нас самих:
Уходят наши матери от нас,
Заботы оставляя и печали,
И дети, вспомнив их, вздохнут не раз,
Что их недолюбили и недоласкали.
Память безжалостна. Она сохраняет все давние грехи, не прощает ни одной ошибки: резкого слова сказанного когда-то, ненаписанного ей письма, своевольного поступка.
Прошел год после смерти мамы, а мне все кажется, что она где-то рядом, недалеко. Если бы она пришла, я бы сказала ей самое главное, что не сказала раньше, что не могла сказать тогда. Самое страшное, что слово "прости" мама никогда уже не услышит, не увидит, как я раскаиваюсь, что была непочтительна  с нею. Вспоминается стихотворение А. Дементьева "Памяти мамы"
Повидаться лишний раз
Было некогда.
Я теперь спешить горазд,
Только некуда.
Если можешь, то прости...
Все мы дети суеты,
Ее рекруты.
Прихожу в твой дом пустой.
Грустно в нем и тихо.
Ставлю рюмочки на стол
И кладу гвоздики.
Сколько праздников с тобой
Мы не встретили,
А теперь лишь я да боль,
Нету третьего.
Посижу и помяну
Одиноко,
Ты услышь мою вину,
Ради Бога.

То же чувствую и я: боль, раскаяние, бессилие что-либо изменить.
Простите нас, наши мамы. Простите за все.