Камни плачут

Листья каннов
     ушами мамонтовыми
Осень захлопывают.
 Оливы — дурашки зеленые -
       зреть не торопятся.
 Мнется в инжире мякоть агатовая,
 Когда кипарисы питаются просинью...

А корабль нарядили в старинные мачты
И дымами окутали,
И в кино приключенческое отправили...
И говорит камень камню попутному:
— Это ничего, что я плачу
перед каштаном облупленным
     не по правилам?..

Это ничего, что я плачу
вслед улетевшему пёрышку?
 Вслед перепуганному солнечному зайчику
И зернышку мака,
      в дым корабля упавшему? –

— Это ничего... — слышит он из скорлупки,
              развороченной ветром,
        перед началом неба завтрашнего. –
Когда я слетела с худой прямоты веток,
Полёт оказался не в счет,
 Потому что еще не был начат.
 А у горы — голова вразлет:
 Море камни свои раздает
       лежакам-чужакам на сдачу.
 И вошедшая в штопор крачка орёт:
- Надо же, камни, оказывается, плачут!..