Афганский крючок

Были горы такой красоты,
Было небо такой глубины,
Будто не было вовсе войны,
А с Афганом мы были на «ты».

Но работал по нам пулемёт —
Недолёт, перелёт, недолёт…
Отчего-то у духа-стрелка
Не справлялась с наводкой рука.

Крошкой каменной плечи сечёт,
И не раненных — наперечёт,
И патронов почти уже нет…
Есть граната — последний привет.

Есть усталый осипший связной,
Измусоливший наш позывной,
Вызывающий до хрипоты…
Нет, не бога, а только «борты».

Обещали их нам через час,
Но, похоже, забыли про нас,
Может, будет ещё кто живой,
Когда с неба слетит Ми-восьмой…

Снизу духи орут: «Шурави-и!
Эй, сдавайся и дальше живи!»
Лёха-снайпер — булыжник в ответ:
— Я и так проживу тыщу лет!

Эхо — зайцем по древним горам,
Выстрел тут… или там… или там,
Это эхо совсем не за нас,
Снова «духи» полезут сейчас…

Где-то сеет дождём Ленинград,
Мои мысли пошли невпопад,
Их размыло балтийским дождём…
«Духов» ждём и «бортов»… очень ждём.

Вдруг мелькнул вертолёт в вышине —
Чудеса всё же есть на войне,
И клубами оранжевый дым
Указал наше место своим…

…Тот горячий в горах «пятачок»
Крепко память подсёк на крючок,
Эта память полынно горька,
Не сорвётся, как рыба, с крючка…