без особого названия

Она замирает у монитора, когда он появляется в сети; облегченно вздыхает "Дома. Раз смог зайти.", проверяет его профиль в минуту- раз по десяти, и корит себя за то, что ни разу не написала.
Он молча выходит с её страницы,  "Какого же черта она мне снится?", теряется в старых знакомых лицах, и день начинает опять сначала.
Она уповает на чёт и нЕчет, хочется крыть козырными, но нечем, любуется тихо на его сильные плечи и любимую родинку- справа на шее.
Он вдыхает пепельный дым и довольно щурится, представляет как будет играть у Кустурицы, смотрит как она лихорадочно пудрится: почему-то внутри расползаются змеи.
В моменты, когда они видятся, начинается клоунада, у неё внутри разрываются сто торнадо, он улыбается- ему этого и не надо, её тихий выдох "Ведь знала же, знала..."
Как бы ей не подохнуть рано от сердечных мук, глядя на ровный прикус любимых губ, но на ласки к ней он безнадежно скуп. Она себе это уже доказала.
Поэтому, ночью приходит-целует его в плечо, любимую родинку гладит молчком, сама себя гонит, коронуется собственным палачом и едет куда-то в сторону автовокзала.