Как себя...

Мечту души
          Накроешь медным тазом,
Наш хрупкий мир
          На части разобьёшь.
Погаснут в небе все светила сразу,
И в грудь вопьётся горький, острый нож.

И будет кровь
          горячая сочиться
Меж плотью и суровым остриём.
Я упаду, как раненая птица,
И зарекусь мечтать, что мы вдвоём.

И зарекусь надеяться и верить.
Но что изменит глупый мой зарок?
Нет обретенья в мире без потери
И целей нет без пройденных дорог.

Здесь не банкет, а лишь скупые будни,
А счастье – не объект для распродаж.
И лёгкое порой бывает трудным.
Трясти судьбу «когда мне счастье дашь?»

Немного странно. Получив порою
Судьбы дары, ценить их – тоже труд.
А жизнь – считать весёлою игрою.
Без боли отдавать, когда берут

Последнее, твоё, навек родное.
Где боли нет, там счастье и покой,
Где ты стремишься стать водой одною
И течь в единстве с жизненной рекой.

Где вы одно – там нет борьбы и муки.
Где ты – лишь часть – отчасти всё твоё.
Где ты одно с источником разлуки,
Там легче, как себя, простить её…


Буслова Светлана,
28.07.2008 г.