На Сахалине березы, как трава

Еще историю лихую я вспоминаю, как могу, тогда я жил на Сахалине, нет, все по правде, я не вру. Земля похожая на рыбу, ну если сверху посмотреть, дарила всем красу пейзажей, чтоб мне на месте умереть. Березки там растут такие, ну скажет просто, как трава, пройти сквозь них застрянет пузо, а впрочем, даже голова. Но и повалено не мало, прослойкой тонкой там земля, ну, а под ней, гадать не будем, ведь остров этот, как скала. И вот природой искушенный, я как язычник приучил себя молитвы молвить лесу, за все его благодарил.    
Он мне дарил не только краски, порой охотничий трофей, не для потехи развлечений, я жил тогда, ну как плебей. Стволы поваленной березы дарили мне тогда тепло, кто пожил там тому морозы, скажу культурно, по бедро. К тому же дерево, сгорая буквально в пепел, где зола была для почвы слаще рая, ну нет здесь скотского добра. Из тонких веток частоколы спасали кругом огород, от зверя всякого проглота, не честен был порой народ…
И вот однажды звездной ночью два парня «тырят» урожай, а я в тот раз, до бесу точно, золу готовил хоть рожай, и возвращался закопченный с золой, короче, на лице и в миг их дружного старанья предстал чертилой в наглеже. Постарше парень чиркнул спичкой, устал как дьявол, покурю, но прикурить не стало проку, ведь черт был рядом наяву. К тому же морда-попрошайка спросила нагло прикурить, сначала выронил он спичку себе в штаны, не затушить, и сигарету, как конфету пытался явно проглотить, потом, наверно, машинально здоровье чтоб не загубить изрек девиз, став ненормальным, побег, сказав:- «Бросай курить!».               
Из темноты восточной ночи истошно с эхом прохрипел:- «Поедим, Вася..!». Тот, что мочи послал его куда хотел. А тут фонарик загорелся с лучом на морду в темноте, и он, наверно, обмочился, следы оставив на мешке. Лопату выпала тихонько, забыв накопанный трофей, он поспешил к дружку вдогонку, вред нанесенный отдал ей.      
Не знала прежде их машина, скажу рекламу - «Жигули», такого старта, даже шины касались вряд ли там земли. Помчались лихо и на ощупь. Забыли что ли? Есть же свет?! Лишь в темноте ревел уныло движок, как будто слово «Не-т!»         
Я обломался, нет ведь спичек, вези домой велосипед, во тьме кромешной, в рот ей дышло, оставь земле кривой свой след.
Не это сильно беспокоит, тогда я, словно, мазохист    
был ослепленным яркой фарой, пошел в таран, а мотоциклист…
Но это уже другая история, главное все живы остались.