Как же медленно тянется пятница,
Как старуха по льду без клюки.
А ведь тоже когда-то развратница,
Мчалась в ночь, натянув сапоги.
Каблучки несли прочь, за околицу,
За плетень, по росе, прямо в стог.
В ожиданье, когда это кончится,
Он ни думать, ни плакать не мог.
Он сидел и усердно давил её,
Хлеба черного мякиша грусть.
Лишь бы только вернулась проказница.
Пусть чужая, в засос. Ну, и пусть…
И вот так, чужой боли не ведая,
ПОСТУПАЕМ С ЛЮБИМЫМИ ВСЕ.
Вспоминал он, уже успокоившись,
Как когда-то бежал по росе…
Тянется пятница
© Copyright: Роман Недобитов, 2013
Свидетельство о публикации №113020810222
Свидетельство о публикации №113020810222
Рецензии