Нафталин

(а это - вообще в 2010-м))))))




Вот селенье. Когда-то кто-то здесь осел. Здесь испокон веков живут люди, а почему они живут – таят. От прочих глаз и друг от друга, в темноте пыльных секретеров, за таинственным порядком старых вещей, за их удушливым запахом. За узорчатыми решетками окон дремлют чувства – страсти! – тщательно упрятанные под белыми кружевами воротничков, сизым сукном затянутые, серой молью побитые, и угасают, угасают, засыхают… выцветают… рассыпаются в ту же пыль, из которой родились. Лучи света для них заказаны, голоса их умолкли, сердце бьется – часы идут на стенке. Тик-так, тик-так… Потом – ку-ку! – Новый год, и опять: тик-так… Часы на стенке, карточка за стеклом, штамп в паспорте да на устах печать, а остальное все – в шкафу под нафталином… Зачем живут эти люди?

К чему они стремятся? К жизни. К тому, что считают жизнью. Оно все просто и понятно, как дважды два в отчетности, как тот серый день, что каждый день лезет в окно. И уносит он тебя из дома, и плывешь ты в нем, в этом дне, все прямо да прямо, пока не упрешься… в берег. Приплыли. В то самое стремление к жизни, которое чуть не позабыл в себе, и оно непонятно как, одному ему известными окольными тропами, глухой ночью, в темноте, дворами, закоулками тянет тебя к одному из этих белых кружевных окон. И вечный запах нафталина, запах нафталина не сможет заглушить запахов алкоголя, и живых хризантем, и сладковатых духов, и мечты, и еще чего-то – запахов, которые смешались там, в темноте… Стремление к жизни. Оно не ошибается.

Как это получилось? Ведь и живешь-то ты тайно. Словно на минуту, закрыв глаза, погрузился в нафталин… и вдруг достал оттуда жизнь – новую, яркую, сияющую на таком же пронзительном солнце! Не налюбуешься на нее. Но только с той поры затвориться тебе пришлось. А как иначе? Где свет – там и тень. Как потянутся грязные лапы, подлые уши, глаза, как змеи, завистливые, перетолки прыткие… Нет уж, врешь, не достанешь, не потушишь мою искорку! И пробегают дни, теперь уж вовсе определенные, и все дальше уходит… Что это было? Наваждение? Или наоборот? Теперь уже неважно. Так мало времени подумать, распознать…

Вот так и скрывается жизнь от свету за каждым окном, вот так и растет помаленьку, и слепнет, и слепнет во тьме, дорогу свою на ощупь ищет. От искры к пламени та дорога заповедная – бедой ей кажется. А другой дороги она и не знает.