Русское взгорье. Струится в предвечрнем свете
Июльский сумеречный луг.
Играет девочка на флейте,
Звучит величественный Глюк.
А чуть вдали костры, палатки,
Катуни дробная волна.
Здесь Русь ликует без оглядки
На должности да имена.
Здесь песни, пляски и беседы
И при кострах, и при луне.
Сюда со всей России едут,
И всем здесь рады, как родне.
Огни сияют и на взгорьях,
В домах опрятного села,
На русских взгорьях, тех, которых
У нас в Сибири без числа.
А на Пикете восседая,-
Не одинок, хоть и один -
Парит как будто над Алтаем
Земляк наш - бронзовый Шукшин.
Свидетельство о публикации №113020708963