Чернила

Перебирая ворох писем старых,
Я узнаю знакомые черты
Того, кто мне понравился когда-то,
Того, кого давно забыл уж ты.
О ком лишь сердце сохранило память,
О, нет надежней сердца тайника!
Оно есть кладезь самых главных знаний,
А если нет, то выстрели в меня…
Стреляй в меня своим скупым рассудком,
Своими черствыми ответами на все,
Дави своею реальностью без правил,
Сломай мое поникшее перо…
Ты посмотри… Оно уже не пишет,
Чернила кончились – цена их высока,
Все оттого, что там остановилась
Внутри души особая струна.
Глотаю воздух бешено, кусками,
Грудную клетку режут изнутри
Твои слова проклятыми слезами
И взгляд небесных с гордой высоты.
Что мне осталось от того, что я хранила?
Что берегла я даже больше, чем себя?
Я возвращалась, снова уходила,
Но я любила. А любил ли ты меня?
Конечно, нет. Ответ так очевиден.
А может, все-таки? Нет, то не про меня.
Ты знаешь, я теперь беру чернила
Уж не из сердца, а из северного льда.