На берегу

Серая прохлада
с вожделением искажает моё лицо.
Сквозь желть умирающих листьев
проступают юные лики ненаглядной Двины.
И там, позади, углы засыпающих зданий
сжимают моё красное сердце...
Ты пишешь теперь бесцветные письма.


Рецензии