Твой чемодан.
Знаешь, чем он был заполнен?
Может быть, наполовину пуст?
Криками из-под преисподней,
Что тихо означали скрежет-грусть...
Стоявший чемодан.
В пыли. И в паутине.
Он видел платья юных дам,
Что трепетали в твоём логове в квартире...
Они пленимы были кабаре, мартини...
В постели скромничать пытались, ты был с ними.
Не так жесток.
Скорей, печалью одолим...
И не хватало лишь единого лекарства:
Не одиноким ты был, вероятнее, один.
Искал её в толпе...
Не в силах удержаться.
Но след её простыл.
И только чемодан -
Напоминал о той чудесной милой встрече.
И ни одно объятье
Всех твою постель прошедших дам
Тебя, мой странник, знаешь сам -
Давно не лечит.
Чемодан
© Copyright: Виктория Ушанева Козаченко, 2013
Свидетельство о публикации №113020701606
Свидетельство о публикации №113020701606
Рецензии