Каждый из тех, кто мне нравился - был чужим.
Те, кто не нравились - боготворили дружно.
Это диагноз, который неизлечим...
Это любовь, а любви мне твоей не нужно.
Ты отыщи себе клад где-нибудь еще,
Ну, а во мне-то не клад, а пропавший остров.
Сколько вокруг нежных, розовых губ и щёк,
А у меня язык словно бритва острый.
Что ты глядишь, так искренне, так светло...
Здесь больше айсбергов, чем океанских сказок.
Столько людей обещали дарить тепло...
И ни один, так и не отогрел ни разу...
Отогреешь?
© Copyright: Ирра Волкова, 2013
Свидетельство о публикации №113020710853
Свидетельство о публикации №113020710853
Рецензии