этим мартом мне будет 17

Этим мартом мне будет семнадцать лет.
Так страшно не умереть молодым, но еще страшнее ведь умереть.
Уже у каждого в сердце глубокий след,
И по сути уже мертв на треть.
Чему нас учили-нас не спасет ничуть,
Что предвещали-не сбудется ничего.
– Как дальше-то? – Да уж как-нибудь.
И сиди да надейся, что все уж предрешено.

Посмотрите, ведь просвечиваем решетом,
Взгляд глубок, уходит в темную пустоту.
Поколение, ищущие совсем не то.
Творцы, ищущие красоту.
Да, много курим и много пьем,
Но ведь такими нас сделали только вы.
Мы- играющие с огнем,
Бескрылые птицы, летящие с высоты.

Мне почти что семнадцать. Да, не огромен срок,
Но и их мне хватило, чтобы многое уразуметь.
У меня своя религия и свой бог.
И еще писательством мне суждено болеть.
Я вряд ли хороший пророк,
О котором еще Пушкин писал,
Но и моим стишочкам придет срок,
Ведь не зря мне Бог путь такой начертал.

Да, мы-тяжелая ноша,
Не оспорить, не опровергнуть, не изменить.
Порою даже вскипает кожа,
Нам ведь тоже необходимо кого-то винить.
Но ведь нас ломать, ненавидеть и презирать,
Говорить, что бестолкова и бесталантлива молодежь...

А вы бы просто научились бы понимать...


Вы ведь тоже
Сплошная ложь.

04.01.13