Не гребень чешет голову, а время.
Редеют нашей гвардии ряды.
Ушли Володя, Юра, Миша, Женя.
Господь, пусти их в райские сады.
Ты прав, вначале было слово.
Звенели золото и медь.
Что ж, петь всегда было не ново,
Они-то знали, о чем петь.
Их песни птицами взлетали,
Но каждый был, по сути, одинок.
Из века в век подстерегали
Их пуля, клевета, клинок.
Крещеным не крестом, а плетью
В наш век прожить безгрешным мудрено.
На горьких травах лихолетья
Их песен терпкое вино.
Всевышний, им грехи прости
И строг не будь, призвав к ответу.
Ты их призвал на полпути
К любви, познанию и свету.
Декабрь 1996
Рисунок автора.
Не гребень чешет голову, а время...
© Copyright: Валентин Вихорев, 2013
Свидетельство о публикации №113020607850
Свидетельство о публикации №113020607850
Рецензии