Моей фее-крёстной

Ты - персональная Весна. Ты - Муза, ждущая Поэта.
В реальности ночного сна ты снова проживаешь это.
Ты наяву живешь, как тень, заботой дней своих спасаясь.
И ждешь, когда наступит День. Тот день, когда - не показалось...
Не надо поисков, погонь. Менять калейдоскопом лица.
Тот день, когда придёт Другой, в котором можно раствориться…
Придет, и примет, без затей. Такой, как есть. Плечо подставит.
Под фокус ауры твоей, под «пистолет» - спокойно встанет.
Его нельзя нахрапом брать. О Ад, прикинувшийся Раем!
Ведь бесполезно выбирать, когда тебя - не выбирают.
Как трудно, невозможно ждать. Когда вокруг клубятся стаи.
Улыбку вечную держать. Искать повыше пьедесталы.
Но, даже похвалам, увы, не радоваться. Огорчаться.
Ведь похвалили вновь – не Вы. Опять - не те. Вот в чём несчастье.
Как горько… Мечешь бисер свой, и вдруг поймешь: не перед теми.
Как это трудно, быть собой. Самой собой. Такое бремя.
Сквозь построения ума, сквозь строй чужих авторитетов
Идешь сама к себе… Сама. Сама Весна! Мечта Поэта...