Ссора

Ползёт под кожей виноград
Вдоль тонких рук, поднявших меч.
Молчит король: попал под  пат,
И я молчу, чтоб честь сберечь.

Молчит. А рты свои кривят
И шепчут в ухо королю
Вассалы: мол, какой театр!             
А я как воин всё молчу.

Но я не воин, ты не король,
Вассалов нет, и боя нет.
Как  жаль: я наслажусь игрой
И растворюсь под патом лет.


Рецензии