Вспомнился случай...

Вспомнился случай... В городе N, вдали -
от бездуховных, падких на бриллианты -
жил Офицер... И годы его текли -
как ручейки... И полнились фолианты -

тысячами имён - неподкупных - дам,
дев - бескаблучных, милых... Стекали пряди -
тёплых волос на грудь его... И к ногам -
падали юбки, души... Не страсти-ради,

ради - любви... А где же она, любовь?..
Он рифмовал - божественно, плёл - умело...
От охладевших рук, простыней, столов,
кухонных плит - до неба взлетало тело

чьей-то жены - парило (под потолком),
вмиг оперяясь, будто-бы - молодея,
и разродившись в муках - грехом (стихом),
липло к рукам - Любимого (прохиндея).

... Наш Соловей - без умолку пел любой:
лучшая, незабвенная, умираю!..
Только любовь поэтова - не любовь:
так, нецензурный стих - на воротах Рая.

Так он и жил... Работа, семейный быт...
И - пара-тройка "левых" - для вдохновенья.
Только однажды лёг подремать Пиит,
и на слепого - вдруг снизошло прозренье:

Кто-то во сне погладил по-волосам,
и прокрутил - потасканной жизни - плёнку.
Совесть сдавила горло... Вздохнул: "Я -сам"...
"Бог тебе в помощь..." - кто-то шепнул вдогонку.

Что тут гадать? Испариной на лице -
выступил - откровенья дневного ужас.
"Сон..." - прошептал поэт наш... Но Офицер -
знал, где хранится - табельное оружье.

Вспомнился случай... Строчками лёг в тетрадь..
Только кручу я ленту - с конца к началу,
чтобы успел поэт - Человеком стать,
чтобы хлопка глухого - не прозвучало.

28.08.2012