Иду, как сто пьеро, обиженных на жизнь,
с изломанными черными бровями...
Неровно бьется пульс, и мысли порвались,
и два гроша друг друга бьют в кармане.
Печальных сто пьеро, образовав каре,
покачивая узкими плечами,
в броне своих трико, роняя слез тире,
идут, шурша картонными мечами.
Их балахоны - снег, их рукава - пароль,
который, в общем, никому не нужен.
И Карабас-судьба, хозяин и король,
войне с пьеро предпочитает ужин.
Всё определено, спектакль им не сорвать -
что может сделать нытик безоружный?
Их будет плеть судьбы безжалостно хлестать;
растает, поднят на смех, полк тщедушный.
Мои пьеро! Вы есть
всего лишь мой лю-блюз;
прошу вас, не воюйте! Нет причины.
И Карабаса я
нисколько не боюсь -
в сценарии любимого мужчины.
Сто пьеро
© Copyright: Ирина Батраченко, 2013
Свидетельство о публикации №113020602584
Свидетельство о публикации №113020602584
Рецензии
Я как-то всегда очень "прицельно" открываю твои стихи. А, может, как раз наоборот: это ты очень ТОЧНА - в мироощущении. настроении, звуке и слове. Спасибо!
Марина Семченко 04.12.2013 08:39 • Заявить о нарушении
Марина Семченко 04.12.2013 08:39 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.