Чернила

Все дело в простых вещах,
Кто-то любил, а кто-то любить обещал...
И можно обойтись грубо,
Но ты ее целуешь в сочные губы,
Берешь за руку и говоришь: "прости, но я люблю"
Знаю, что тобою я сам себя погублю.
Наша любовь сегодня не та, что всегда,
И если честно, я думаю о тебе когда
Постель усыпана лепестками алых роз,
На столе стопки недописанных проз
И чашки остывшего чая,
За сотни километров от тебя я скучаю,
По твоим рукам нежным, по дрожащему голосу,
Отвлекаясь, съезжаю на встречную полосу.
И сколько стоит счастье, я, увы, не знаю,
За сотни километров, мысленно тебя обнимаю.
Запинаясь, читаю твои смс в телефоне,
Будто ощущаю тебя в своей ладони.
Моя любовь в моих мыслях, внутри меня,
На дисплее десять цифр, в сердце пламя.
Где-то там, электрички, пересадки, вагоны,
Сумки с вещами, перроны...
Искренны слезы провожающих,
Я ищу тепло твоих рук ласкающих.
Прокуренные тамбура и сломаны сиденья,
Не те, не те уже ощущения.
Я выйду на до боли знакомой станции,
На улице этот привычный запах акации.
Весенние вечера с видом на засыпающий город,
И среди шумного вокзала, за спиною услышу твой шепот.
Проезд в поездах к тебе стал дороже,
Я люблю тебя, до боли, до дрожи.
Может, как мечтали, объездим пол мира,
Преодолеем эту черту пунктира
В минутах безмятежной слабости,
И в плену сладкой страсти.
Без тебя мир не тот вовсе,
Не могу ни дышать, ни уснуть, дрожа в постели.
Еще сотня стихов убьет похлеще яда,
Это молчанье в трубку бьет сильнее разряда.
Давай заполним эту пустоту,
Ты только скажи и я тут же приду.
Ведь тебе тоже больно, я знаю,
Я всей кожей это ощущаю...
Эти твои-мои слезы по щекам,
Причина нашим поступкам.
Не бросай меня, нет, не в этот раз,
Не нужно этих, пропитанных болью фраз.
Задержись, еще хотя бы на пару минут,
И тогда наши мечты вновь воскреснут.
Вечерами разбавлял слезами бархатные чернила,
Моя муза, со мною рядом грустила.
Я рисовал тебя по памяти акрилами,
Ангела с черными крыльями…
На черном небе больше нет картонных звезд,
Все осталось на прибое грез,
Внутри меня сгорают чувства,
Внутри меня мир и в этом мире пусто.
Глаза цвета усталости,
Прости, что был груб в минуты слабости,
Говорю, что не болит, но болит и будет болеть,
И когда-то о самом главном я буду молчать.
Феерия перерастает в похоть,
В душе опять слякоть…