Художник мечты...

Он смотрит на мир, своими глазами,
Он красит жизнь в свои тона,
И если душу наполнят печали,
Будет черной краски на холсте сполна.

Серость дней разбавит белым,
Оживит кистью пламя свечи,
Все что раньше творил, до этого делал,
Сам спалил в жаркой печи.

Боль почувствует, нарисует,
Океаны белых, соленых слез,
Как ветер с деревьев листья ворует,
Стоны их, не принимая всерьез.

Шторм морской и крики чаек,
Разговор подводных, морских камней,
Кто о них ничего не знает,
Тот никогда не узнает о ней.

Улыбку неба, скромность тумана,
Плачь дождя и ветра вой,
Сможет измерить глубину стакана,
Сказать и исполнить слово стой,

Пр:
На плечах будут, капли соли,
На щеках будут, капли слез,
И баккарди, замешан на боли,
Это теперь не вопрос!!!

Рисует, пока есть еще краски,
Холст оживает под его рукой,
Оживляет все без малейшей опаски,
И делиться счастьем своим с тобой!

Он пишет картины, это его дело,
И жидкость с мольберта творит чудеса,
Выводит жизнь на холсте смело,
В глазах отражаются, небеса.

Может просто поставить точку,
Бросить все, сломать кисть.
От такой мысли дрожит позвоночник,
Он сделал выбор, это его жизнь.

Поменьше черного  или  совсем без него,
Рисуй картины, не надо их жечь,
Сохрани, брат, себя самого,
А я буду душу твою беречь.