Мы не спешим к последней полосе...

Мы не спешим к последней полосе,
Но умираем - есть такой обычай,
Надеясь, что пропишут насовсем
Куда-нибудь за райским пограничьем.

И души повыстраивались в ряд,
И очередь на мраморных ступенях.
Но конкурс там большой и, говорят,
Что, вроде бы, нельзя без приглашений.

А, может быть, что это всё не так,
Что всё иначе там, на самом деле.
Но только бы пускай не пустота
Чтобы не зря душа болталась в теле.

Когда умрёшь, иди и выбирай:
И над тобой, и под тобою бездна.
А если там по-правде где-то рай,
Как хочется вцепиться в это место.

И чтобы передумать не пришлось
Тому, кто открывал тебе ворота,
Чтоб всё путём, и ты уже не гость
На этих недоказанных высотах.

На стол накрыто, кончены дела,
Смотри, как безнадёжно вечереет.
Но кто-то первым встал из-за стола,
На небо тоже вызванный первее.

А мы ещё немного посидим,
Старея и как будто ожидая,
Что позвонит, добравшийся до рая
И сообщит, что всё в порядке с ним