Почему так? Детство

Жалеешь, будто могло быть иначе.
Ярче бы светило солнце.
Носишься из угла в угол, как мячик,
и все бьешься, бьешься…
Голову обхватив руками,
щуришься, вспоминая с грустью.
К устью реки
несут воспоминания.
И казалось бы, пусть их…

Девочка-медовые пряди,
холодные глазки-льдинки.
Без запинки читала в тетради
стихи, рисовала картинки.
И так, будто бы понарошку,
крошки слизывая, целовала.
Никогда не молчала
и качала куклу,
похожую на нее немножко.
Детство. Такое славное детство,
даже коленки не жалко.
Палка была мечом,
скалка – бейсбольной битой,
а она – Василисой Премудрой-американкой.
Все смешивалось от прозрений хмеля:
вверх ногами, но глазами в небо.
И пусть нелепо
смешивать Блока и Хемингуэя,
Макаревича и Леннона,
но так все и осталось.
Так почему не иначе?
Прячет где ее Бог?
И куда умчалось
твое летнее детство, в какой уголок?

Слышишь, скребется в двери
еле различимо ключ,
в ночной тишине и темени,
в куче всегда важных бумаг, -
лазерный луч.
Девочки всегда вырастают,
тают  льдинки глаз
от пролитых слез.
И больше во сне не летают,
но бегут на работу,
где беснуется босс.
А мальчики засыпают в баре,
в их стакане теплый коньяк,
и застыл вопрос:
почему так с нами?
Мы же были сами
волшебниками из станы Оз.