Она

А мы с нею по обе стороны,
Рука Об руку не касаемся.
Как постыли мне разговоры
Твои, красавица!
Растерзала, зашила, склеела.
Ей достаточно взгляда кроткого.
Я тебе никогда не верила...
Идиотка!!
Мало в душу его напихано,
С корнем вырвано, наспех склеено,
Говори мне о нем не тихо.
Я болею им.
Хочешь плыть по его течению?
Разве я возражала? Плакала?
Вот опять с его отражением
Будет драка.
И уйдет она, в своем медленном.
Одинокая, как с меня портрет.
Он пойдет тебе? Ты уверена?
Или нет...

Она стала мне, будто, важною.
Разве можно стальными чувствами
Мне бороться с ее бумажными?!
Даже грустно...


Рецензии