Кончился день. И костёр угасает.
Раны углей кровоточат во мгле.
Чёртики пламени уж отплясали
рыжую пляску на серой золе.
А у костра, там за дальней сторожкой,
я и братишка на кочках ботвы.
Ждём, как поспеет наша картошка.
Ждём, отвергая десерт из халвы.
Ждём и мечтаем о разностях глупых
или молчим, одурев тишиной.
Да ворошим в золе грузные клубни,
искры костра отгоняя рукой.
Нас не берут ни прохлада, ни дрёма.
Словно дозор у засечной межи,
с парой лопат в галунах чернозёма
мы своё детство в саду сторожим.
Близится полночь. И нас уже ищут.
Спать не ложится родительский дом.
А мы таскаем из жерла кострища
ядра картошки с чесночным дымком.
Звёзды над нами позёмкой кружатся.
Сыплется лунный снежок из рожка.
Нас не докликаться, нас не дозваться;
жалко, что детская ночь коротка.
Картошка
© Copyright: Андрей Тульев, 2013
Свидетельство о публикации №113020505734
Свидетельство о публикации №113020505734
Рецензии