Дождик, как чахотка, скоротечный,
Слезы лил на желтые поля,
В этой жизни я, как все - не вечный,
Но не торопи меня, земля.
Превращался в темные дубравы,
Шелестел над спящею, тобой,
Пил росу - не горькую-отраву,
И дышал, дышал тобой одной.
Что свобода - радость или бремя,
Кара или божья благодать?
Я в карман запихиваю время,
Чтоб другим его потом раздать.
Я летел, как птица, быстрокрылый,
По ночам над спящею землей,
И, казалось, помнил все, что было
За века, украденные мной.
Воровал помногу и помалу,
(Только, знаешь, ведь воров-то бьют...)
Быть собой - наверно означало-
Быть живым хоть несколько минут.
Я и был таким, но почему-то
Выронил в полете над землей
Важную какую-то минуту
Ту, в которой я и был собой....
Я в полете выронил минуту...
© Copyright: Динислам Алтынгузин, 2013
Свидетельство о публикации №113020505670
Свидетельство о публикации №113020505670
Рецензии
Остаётся вновь взлететь, как птица,
И нагнать то время, и вернуть!
А потом, не страшно и разбиться!
А, быть может, заново влюбиться?
И сменить на новый, старый путь...
Соучастник 17.02.2013 13:40 • Заявить о нарушении
И нагнать то время, и вернуть!
А потом, не страшно и разбиться!
А, быть может, заново влюбиться?
И сменить на новый, старый путь...
Соучастник 17.02.2013 13:40 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.