Гений

                Там, где гений - распри, споры...
                Лишь любовь всегда права!
                На коленях Айседоры
                расплескалась голова
                златокудрого поэта,
                нагулявшегося в дым
                от заката до рассвета...
                И Дункан поёт над ним:
                "Спи мой Патрик, спи сыночек -
                тихий ангел во плоти.
                Как же ты из мёрзлой ночи,
                тёплым смог сюда войти?
                Дай в глаза твои вглядеться,
                убедиться, что ты жив...
                Вновь в моём разбитом сердце,
                нежной радости прилив."
                А в ответ ей шёпот скорый
                губ, горячих допьяна:
                "Полно бредить, Айседора!
                Жизнь на выдумки вольна.
                Мы с тобою не похожи,
                хоть в чертах моих твой сын.
                Только танец жестов может
                в мутном оке вызвать синь
                на какое-то мгновенье,
                чтоб на фоне белых стен
                разыгралось представленье
                с кровью, хлещущей из вен.
                Страсть поэта - взрыв Цунами.
                На раздольных берегах
                смерть охотится за нами,
                пряча суть свою впотьмах.
                От неё, поверь, не деться
                нам с тобою никуда.
                Кровоточащее сердце -
                не последняя беда
                в этой жизни растреклятой...
                Но оно не зря горит
                над покоем мёртвых статуй,
                как чумной метеорит.
                Потерпи родная, вскоре
                мы услышим пенье арф..."
                Лёг на шею Айседоре
                анакондой лёгкий шарф.