Мастера

Умирая, они оставляют глубокую рану.
И на неба висках засыпает подкожная нить.
Подмастерья рыдают: надрывно, удушливо, рвано –
Им нести на плечах то, что негде в земле схоронить.

Начинается время подделок, дешёвых кликушеств.
Те, что их убивали, хватаются рьяно за всё.
А они даже там –  ближе всех и глядят прямо в души,
А они –  уже там, где Пастух светлых агнцев пасёт.

Ну, а здесь –  всё, что движется, очень похоже на дроги.
Опускается небо под ноги в глазах суеты.
Были строги они, но при них разрушали остроги.
Не держали небес, просто –  чтили, как боги, их...
                Ты?..

Пусть будет
высокое небо
высоко,
а крылья – 
светлы и легки!
И пусть в тихом ветре заплачет осока.
И смысл, в плоть вонзая клыки,
зацепит
кроваво!
кроваво
кроваво!
А после
пускай будет жизнь...
Они умирали за оное право,
и ныне –  с тобою.
                Держись!


импровизация на стихотворение Лины Костенко "УМИРАЮТЬ МАЙСТРИ…"