Люблю я звон крутого слога,
Но только чтоб не через край.
У каждого своя дорога,
И свой в дороге попугай.
Давно расщеплена планета,
И в гнёздах новые птенцы.
Уж столько ими понапето,
Что, звякнув, молкнут бубенцы.
Встаёт и тройка, что в полёте
Накрыла чуть не пол-Земли.
Возница им:"Почто орёте?
Вы б путное что прорекли!"
Но гвалт растёт, не утихая.
С него весь свет и занемог.
...И бродят толпы попугаев
По гребням выбитых дорог.
Люблю я звон крутого слога
© Copyright: Юрий Манаков, 2013
Свидетельство о публикации №113020501916
Свидетельство о публикации №113020501916
Рецензии