Дети Первых Звезд

Историю эту сквозняк мне поведал, шатаясь без дела в метро,
Немного уставший, немного счастливый. Все начиналось давно.
Когда Первые Звезды лишь начинали тихонько светить с вышины,
Лучами своими те Землю согрели и вырвали из темноты.

В тех первых лучах было много удачи, и света, надежды, любви,
Все то, из чего получается счастье. В них не было зла и тоски.
Добрые звезды дарили всем радость, их ветер по миру гулял,
И пара лучей их на Землю упала, где дом одинокий стоял.

А в нем одинокий художник-романтик неспешно дни коротал,
Рисуя картины, пейзажи, портреты и с нашей Луной он играл.
Все время за пазухой крылья носил он и часто мог долго грустить,
Мечтал он быть нужным, полезным, счастливым и сердце мечтал подарить.

Мечтал мой художник о мире без зла, где ослепительный свет,
Так мир родился в его голове. Людям выпал счастливый билет.
На холсте наш мечтатель наш мир рисовал, избегая серых тонов,
Он хотел, чтобы все в нем было прекрасно, чтобы не было шор и оков.

Улыбнулся, смотрел на картину, где были людишки в Раю,
И жизнь в них вдохнул сам того не желая на их же погибель, беду.
Так Ева с Адамом на свет родились. Так начал наш мир появляться,
Мой юный художник тогда обнаружил, что может счастливо смеяться.

Недолго продлилась радость его, стал придуманный мир разрушаться,
Забыли люди о дружбе, любви, стали на него обижаться.
Все краски померкли, исчезла вся радость, и счастье потухло внутри,
Все больше и больше мрачнел наш художник, и больше не ждал он любви.

Все реже он крылья носил за спиною, все меньше с Луною играл,
Почти перестал он мечтать и смеяться, все больше он смерти желал.
В придуманном мире кляксы царили, что зовутся обманом, тоской,
И отвернулся художник от мира, куда обращался порой.

Снова тьма окутала Землю, как тогда в былые деньки,
Когда первые звезды сияли, будто светят в ночи светляки.
Только нет больше тех добрых звезд, что дарили удачу и свет,
Нет лучей, нет надежды и веры, не наступит больше рассвет.

Грустил наш романтик теперь постоянно, про «мир в голове» он забыл,
Все чаще и больше с гитарой сидел он, о чем-то с ней говорил.
Стал нервным и злым, и все реже улыбка была на губах,
И постоянно отчаянье и слабость заметны были в глазах.

Но вот однажды вечером теплым он скрипку услышал вдали,
Ее звуки волшебно звучали, как поют по весне соловьи.
Оглянулся романтик, заметил, как растут на полянах цветы,
И увидел он рядом девчонку почти неземной красоты.

И на скрипке она так играла, что внимали ей небеса,
Улыбнулась, заметив художника, отвела смущенно глаза.
Отложила скрипку в сторонку, помахала скромно рукой,
Пару раз навстречу шагнула, покраснела и стала смешной.

Улыбнулся романтик скрипачке, чуть волнуясь, отправился к ней,
Оставляя обиды, тоску и тревоги, забывая холодный ручей.
Рядом с ним гитара лежала, еще струнами нежно звеня,
И от музыки этой чудесной улыбаться стала Земля.

Ну, вот и все, такую сказку поведал друг мой ветерок,
Художник наш, романтик юный, не будет больше одинок.
Пора и мне. Позволь проститься, ведь ждет меня скрипачка там,
Где светит солнце, все прекрасно, и где я отдаюсь мечтам.