Споткнулся Он

Все сказочно! Я, даже, бросил спирт
Употреблять, как вид  анестезии.
У нас тут, на окраине России,
Где не растет вечнозеленый мирт,
По той причине, что длинна зима,
Грубы  морозы и брутальны нравы,
Где фраза: «извините, Вы не правы!»,
Заменена  простым: «пошел ты на…»,
 Здесь  стало славно.  Словно   рождество
  Оставили, вдруг, бонусом  бессрочным.
Мне кажется, да нет, уверен точно,
Из божьего кармана  волшебство
Просыпалось нечаянно на нас.
Споткнулся Он, шел, видно, за очками
К засиженному тихими сверчками
Буфету, чтоб проверить счет за газ,
И зацепился тапком о ковер,
Что кажется нам снизу облаками.
А из кармана, где уже веками
Валялись счастья крошки, словно сор,
Забытый  по рассеянности там,
Произошла, на радость всем, утечка.
Преобразилось все. Кривая речка,
Бараки и задворков вечный хлам,
Колодец с мятым цинковым ведром,
Проталина у ветхого забора -
Сияли, как узоры омофора*
Неизъяснимым теплым серебром.
Так  было в детстве, где еще душа
Не заросла так пышно сорняками, 
И можно было, зачерпнув руками,
Пить это небо вдоволь, не дыша.
 


*Омофор – покров Богородицы