Конверты лежат с адресами
(В шкафу или, может, в трюмо),
Бывает, не помним и сами,
Когда, в самом деле, писали
Куму-то из близких письмо.
Попроще теперь дозвониться,
И важное что-то сказать,
Но - радость блеснёт, как зарница,
И весь разговор этот длится -
Всего ничего, минут пять…
Но что происходит со мною,
Мне трудно понять до конца,
Когда я шкатулку открою,
Беру письмецо фронтовое -
Простой треугольник отца…
Неровный, волнующий почерк,
Как близок и дорог он мне!
А несколько пламенных строчек
Хранят, как о буднях рабочих,
Великую боль о войне.
Письмо - как хороший товарищ,
Всю правду расскажет всегда…
Поблёклый листочек, ты даришь
Мне чувства отца… И, пожарищ
Картина встаёт сквозь года…
А это посланье отцово,
Что мне сберегла моя мать,
Мой правнук, парнишка толковый,
По- взрослому дал себе слово.
И детям своим показать.
Старое письмо
© Copyright: Сергей Поликарпович Гончаров, 2013
Свидетельство о публикации №113020406482
Свидетельство о публикации №113020406482
Рецензии